Memórias do Jaca!

Meu pai acabou de dizer que, no que lhe tange, o Jaca foi um bom prefeito.
Ontem, por volta das 4 da tarde, uma velha gorda me informou que o velhinho estava mal de um câncer na próstata. Eu tinha a Dona Isabel no colo e ri bastante falando pra velha que era o destino que antes de morrer enfiariam várias coisas no cu do Mr Magoo (era assim que uns alunos policiais em greve se referiam ao então governador) pra acessar a doença que ele tinha, como ele, por sua vez, enfiou o que lhe pareceu adequado em nossos cus desde os anos 1960, quando, segundo a Mirante, começou a tal carreira política.
Uma das melhores coisas em trabalhar no aeroporto, com aquelas plaquinhas nas quais escrevemos nomes de desconhecidos, é ver família de político morto. Uma vez morreu um deputado e a mulher foi chorar no saguão. Me deu vontade de escrever o nome do fulano na placa, mas eu não bagunço com o meu trabalho.
O Jaca tinha essa feição de fruta podre que o Lobão tem, mas num aprendeu as manhas pra ficar cristalizado como uma uva passa e morreu com aquela cara de ata podre. Não importa o que tenha feito, até o Jornal Nacional deu a ele um obituário de ladrão, de quem o feito de maior vulto foi ter sido chutado do governo por Rosengana.
Eu assisti à votação do pé na bunda como as pessoas assistem a um Sampaio X Moto. Fiquei feliz pra caralho! Minha alegria por um se foder sobrepujava a tristeza de tudo ser um golpezão do bigode. A impotência traz o prazer das pequenas vitórias e do auto-engano. Que posso fazer? Gosto quando eles morrem!
Ontem o Iramir não deve ter gostado da minha alegria e eu acho estranho que ele acredite nesses caras. Dia desses me pediram pra autografar um "O Monstro Souza" para o Flávio Dino. Escrevi "Flávio? Abraço!". Não tem como ser legal com um sujeito que trabalha no judiciário e fica por aí pintando de bonzinho. Eu só gosto quando eles morrem, que mal há nisso? Minha vó diz que não se deve falar isso na quaresma e eu penso num verso do Falcão.

A mulher do Jaca deve ganhar uma pensão gorda. Vou curtir quando ela morrer também.
Homem Vômito manda um email tipo "Morre um guerreiro" e eu só fico na espera de ler "Homem vômito" numa urna eletrônica.
As imagens do cortejo mostraram umas velhinhas, fans do Jaca galã de 1930, com lama até os joelhos acenando pro corpo que passava pro enterro às pressas. Mais um que o Bigode enterrou.
Já se começa a falar de eleição. Disseram que a mais cotada é uma mulher que ficou famosa por pegar velhos (pobres) que comem menininho.
Ano que vem fazemos 400 anos, que é menos que a idade somada de nossos senadores.
A frente de libertação acabou num refrão do Rogério Skylab.